Harto de estar harto
Deshojando crisantemos me volví tibio
Un error de sintaxis en el año 25
En callado en el desierto
Perdiendo otra batalla contra el destino
Doble o nada con un par de tontos en la mano
Sin pan ni vino, ni pecado ni dios
Sin manzana, ni Eva, ni Valparaíso
Exiliado de la infancia, forastero en mis tiempos
Enojado con el espejo, sin empujón de anoche
Con una miserable línea en el talón de Aquiles
Despatriado y extranjero por identidad propia
Con la voluntad oxidada, las heridas desangradas
Atrincherado, agazapado, sin balas en la cartuchera
De frente a la vida, con la solitaria bayoneta de mi Mauser 98
Cuerpo a tierra gritó mai pérsonal gísus
Será pánico escénico? aprooch anxaití?
Ni tan listo, maestro
Ni tan turro, carajo
